Cuando la puerta se abre hacia adentro

Lo he vivido muchas veces, el milagro sucede cuando me difumino y adopto una actitud más de observar que de buscar soluciones, empujar o manipular. Cuando hago espacio a la posibilidad de que una Verdad mayor que la “mía” entre a formar parte de la ecuación vital que la vida me pone delante.

Cuando hablo de milagro me refiero a que, como en un clic, todo empieza a encajar. Emerge una opción, impensable un rato antes, que es buena en general… Y se acompaña de una sensación de que todo está bien y en Paz.

En terapia, sobre todo. Seguramente porque las situaciones que la vida me pone delante me encuentran mejor colocada y presta a hacerme a un lado y abrirme a la confianza. Tengo la certeza de que sólo cada persona sabe lo que le conviene. Lo sabe cuando suelta expectativas, se abre a caminar por el camino de la incertidumbre y aprende a acompañarse en las resistencias al cambio y los bloqueos.

Yendo hacia adentro, volviendo a sentir la dificultad, soltando el juicio, reviviendo los momentos que hemos aprendido a hacer las cosas de una determinada manera prefijada, es cuando la puerta se abre. ¡Y lo hace hacia adentro!

El “trabajo” del terapeuta es éste, sostener el campo, exhalar confianza, poner presencia, señalar algunos cerrojos envejecidos, acompañar y permitir lo que emerge.

Son días de fiestas y entramos en invierno, un niño nos recuerda que un advenimiento es posible. Nosotros estamos aquí, celebrando, ensayándonos en el amor, también equivocándonos.

Avanzando, sin duda.

El agua y la ola

Vengo de un verano en que he disfrutado mucho del agua. He nadado en ríos, lagos, balsas y piscinas diversas, sobre todo en el mar.

Tengo muy presentes las sensaciones de ingravidez y libertad. Cuando nado y tengo la suerte de relajarme convivo con la paradoja del agua y la ola.

Tal y como lo entiendo, la ola representa ese “yo” que se enfrenta a las cuestiones cotidianas de la mano de un determinado bagaje inconsciente con el que nos identificamos. Nos obsesionamos con los objetivos laborales, las dificultades de convivencia, el dinero, nuestro físico y un interminable etcétera coloreado con la mirada especial de cada uno.

Hay días en que la ola es suave y días que nos arrastra. A menudo pensamos que la vida es esto: Un interminable listado de desafíos que hay que ir superando como si le hiciéramos un pulso continuado.

Y ciertamente, para mí, muchos días nadar en el mar es así. El cuerpo sube y baja con el vaivén de la ola; intento controlar y respirar adecuadamente para no tragar demasiada agua salada y muy atenta identificar las medusas para esquivarlas. Me siento sólida en un medio ajeno y estoy pendiente de cuándo es el momento de volver a la arena para poder relajarme.

En cambio, la experiencia «Ser agua» es muy diferente cuando se da. Por algún motivo que se me escapa, fluyo y ya no soy un cuerpo extraño, allí. La profundidad no sólo no asusta sino que me acoge como un útero y lo más fascinante de todo es que yo permito que suceda. Todo es armónico, como si yo también fuera agua.

Es extraño porque estas dos experiencias suceden simultáneamente pero, a menudo, estoy tan pendiente de la ola que no percibo el mar

Creo que con la vida, ocurre lo mismo. La experiencia de estar enfrentándonos a tantas olas no nos permite darnos cuenta de lo que nos sostiene. Una esencia que va más allá del cuerpo y de la estructura emocional con la que acostumbramos a identificarnos.

Conocer este hecho, que somos seres experimentando dos realidades a la vez, nos ayuda a vivir más presentes, sin tanto miedo. A sentirnos más libres.

Nadar en el mar es hacer una brazada y después otra. Mientras nado me gusta imaginarme diálogos entre el agua y la ola. La ola siempre pregunta, quiere saber, inventa historias y fantasea. El mar no necesita nada de todo esto, Es y basta.

¿Y si me muero?, dice la ola. Y al mar le da un ataque de risa…

Cuando hacemos nada

Cuando nos introvertimos, silenciamos demandas, expectativas y deseos. Noticias, encargos y listados interminables de cosas pendientes.

Ponemos el teléfono en modo avión y también todo lo que parecería urgente, en pausa. Encontramos un espacio interno donde acomodarnos por un rato y priorizamos lo importante. Cuando miramos dentro.

Bajamos también la persiana de las demandas internas, el especial maltrato interno con el que nos identificamos: comparaciones, exigencias y expectativas, ideas recurrentes de éxito y fracaso. Nos desnudamos también de las pretensiones sobre cómo el mundo debería ser y comportarse, así como del abanico de estrategias que creemos haber desarrollado para conseguirlo.

Quizás atravesamos unos momentos de vértigo, pero después queda el Vacío. O el TODO, o lo que ES.

De hecho, ¡ya estaba aquí! No podía revelarse bajo todo ese fardo identitario. Se encontraba amordazado esposado atenazado acorralado…

El almez del jardín ha hecho una hoja temprana verde frágil y tierna. Se encuentra en el límite entre lo que es y no es. Como un germinado vulnerable lleno de fuerza y vida. Me fascina.

La belleza estalla y lo abarca todo. Todo ES viviente vibrante y libre. Yo también soy todo. Ya no hay tiempo. Ni palabras

I tú, ¿qué eres?

Me interesa descubrir con qué se identifican las personas que vienen a terapia. Me refiero a ideas, modelos, valores o actitudes que utilizan para definirse. Se, que si esta identificación es muy fuerte, les hará sufrir y les dificultara avanzar en la vida.

Cuando esta identificación facilita un reconocimiento social, parecería que no hay motivo de preocupación.  Si soy una persona altruista, un buen padre, tengo éxito, soy espiritual, inquieto, divertido o cualquier cosa valorada en mi ámbito de relaciones, llego a la conclusión de que soy una persona valiosa y que merezco la estima que me muestra el entorno gracias, precisamente, a estas cualidades. Mantengo, de este modo, una autoestima lo suficientemente alta como para avanzar en la vida.

En cambio, si con lo que me identifico es con la idea de que soy egoísta, mediocre, poco sociable o con dificultades para expresarme, parecería que habría que trabajar para “mejorarme” o cuestionar esta creencia y cambiarla por una más favorable y adaptativa socialmente.

Hasta cierto punto, podríamos decir que lo que comento, es cierto. Llega más gente a terapia a causa de un autoconcepto, socialmente hablando, poco adaptativo.

Pero si hacemos un análisis más profundo, con el que estaría de acuerdo la Gestalt, podemos decir que sentirnos muy identificados con cualquier cosa deja, inevitablemente, cualidades o fortalezas fuera de nuestro alcance y esta carencia no nos proporciona satisfacción en la vida.

Podemos hablar del grado de neurosis o identificación con determinados aspectos de nuestra personalidad. Estos aspectos no son malos en sí mismos, lo que causa sufrimiento es la identificación en sí. Si no puedo dejar de desempeñar un papel que me condiciona y no me deja fluir con la vida, sea considerado positivo o negativo a nivel social, tendre problemas conmigo mismo.

A modo de ejemplo, da igual si hablamos de una persona alegre, tipo alma de la fiesta, que no tiene el permiso interno para mostrar sus decepciones, frustraciones o tristezas, como de una persona melancólica con tendencia a la soledad que no puede nutrirse de lo que le rodea y se encuentra instalada en la queja perpetua. Ambas sufren, ambas tienen dificultades con la vida.

Las crisis vienen a cuestionar estas creencias o identificaciones que acostumbramos a establecer en edad muy temprana. ¿Quién soy yo si no soy un buen amante, un trabajador excelente, una persona exitosa, un emprendedor, una madre perfecta, un buscador, una buena persona?

¿Quién soy yo, de hecho, si no respondo a la pregunta con atributos calificativos? Hacerse preguntas resulta útil. Darnos cuenta con qué aspectos nos identificamos es una consulta que conviene hacernos periódicamente. Sobre todo para darnos cuenta de cómo cambian las respuestas según las situaciones o el paso del tiempo.

Es sanador ir comprendiendo que el “YO” que las responde las preguntas debe ser a la fuerza mucho más amplio e inalcanzable que la respuesta actual que nos identifica.

Y, os dejo con una pregunta: ¿Quién es éste que responde con el paso del tiempo?

A terapia, a menudo llegamos porque un suceso inesperado cambia la realidad tal y como nos la explicábamos. Intentamos continuar con nuestra vida pero nos resulta demasiado difícil y nada parece encajar de nuevo. Podría ser una definición de crisis.

La vida trae estas situaciones. Las primeras veces nos resistimos tanto como podemos y esto provoca todavia más sufrimiento. En el proceso de asimilar los cambios, comprendemos que la situación nos obliga a cuestionarnos cosas y que resistirnos y sufrir no aporta nada al proceso. Vamos aceptando que vivir implica cambiar y aprendemos a amigarnos con el verbo “permitir” cuando las cosas parecen inevitables.

És humà esperar que el que anomenem “la anomalia” o el “succés inesperat” desaparegui, s’adapti o es reabsorbeixi i tot torni a ser com era abans. Aquesta és la fase que anomenem de la negació i es troba descrita en tots els llibres de psicologia.

De hecho, suele suceder que conseguimos transitar el desajuste y descubrir que las situaciones han encontrado un encaje diferente, no siempre previsible.

Porque esta crisis sobrevenida, de hecho, viene a crear una conciencia más amplia de Ser que requiere más espacio, un orden distinto y un paradigma nuevo. Una liberación.

La gran mayoría de nuestras dificultades vitales no son una anomalía o una patología. Es «normal» que la Vida nos plantee situaciones a las que intentamos dar respuesta con las herramientas y conocimientos de que disponemos. Nuestra comprensión, a veces, puede ser demasiado limitante y la realidad no puede encajar en ella. Entonces entramos en contradicción entre los valores y las creencias de quienes somos o de qué es la vida.

El crecimiento personal significa ir desarrollando un “arte de vivir” donde desarrollar la compasión hacia uno mismo, el respeto a la realidad tal y como es y la aceptación de lo que es la Vida.

El Amor es difícil de explicar con palabras

Pero sí puedo reconocer las situaciones en las que hago una elección. Las veces que me alejo del Amor.

A menudo, me acompaña esa sensación de estar esperando. Cuando reciba la noticia, cuando llegue a casa, cuando sea la hora de plegar, cuando me jubile. La espera es un muro que me aísla del presente. De hecho, nada me impide dejar de esperar y zambullirme en el momento que es ahora. Este cambio, lo vivo como un vacío inquietante que me conecta con un miedo atávico. Lo que sea para huir de la angustia, la incertidumbre. Del miedo.

Coger el móvil para mirar la hora y, de paso, echar un vistazo a las noticias, revisar aquella oferta golosa, volver a ver las fotos del fin de semana y reaparecer pasado un tiempo con la sensación de haber estado en un mundo paralelo. Se le llama desconectar. ¿Pero de qué? ¿Quién ha elegido por mí?

Cuando decido enredarme en el sacrificio, la culpa, la vergüenza. Estos sentimientos tan propios en los que nos gusta revolcarnos lo suficientemente a menudo como para considerarlos adictivos. Esto tampoco es Amor.

¿Por qué no podemos dejarnos en Paz? ¿Darnos el permiso para permanecer tranquilos y conscientes de nosotros mismos? ¿De estar en silencio si no hay nada que decir?

No, no es sencillo. Es fácil caer en la exigencia y eso también nos aleja del Amor. Pero quizás, en nombre del Amor, podríamos empezar a hacernos preguntas. Cada uno las suyas.

De hecho, cuando sentimos la disponibilidad, este permanecer en el “no se” es una buena manera de abrir puertas al Amor.

Cuando se acerca la tormenta

Me preparo para la entrevista con este hombre que me contactó la pasada semana. Apenas un espacio para conocernos y ver si podemos trabajar juntos, escuchar lo que trae, ver cómo emerge la empatía y si puedo confiar en un proceso con él.

Por lo general, todos parecemos bastante funcionales. Hemos aprendido a adaptarnos y mostrar una imagen equilibrada que nos habilita en la vida diaria. Pero también todos solemos tener algún punto débil, una herida presta a abrirse cuando se dan determinadas circunstancias. Contactarla no nos gusta, nos hace sentir vulnerables y hacemos todo lo posible para evitarla y ahorrarnos la angustia que supone.

En terapia, enfocamos esta parte que valoramos como “desequilibrada” y aprendemos a mirarla con coraje, aceptación y respeto. Siempre nos aporta una información valiosa, siempre supone un alivio aprender a convivir con ella. Y, aunque parezca contradictorio, ésta es la definición de crecer.

A modo de ejemplo, a mí me descentra la impaciencia cuando las cosas no son como esperaba, un vuelo que se cancela, un día frío y la caldera que no calienta, un atasco que no me permite llegar a una reunión importante. La impotencia me juega malas pasadas.

Este hombre que tengo aquí enfrente se encuentra atrapado en un círculo de perfección y exigencia. Me cuenta que desde la pandemia se le han acentuado los rasgos obsesivos y nunca nada es lo suficientemente perfecto. Los pensamientos no se detienen y vive como un radar que se orienta a detectar la imperfección y denunciarla. No descansa.

Diferentes caracteres, diferentes especialidades de neurosis con un denominador común: determinados pensamientos que nos arrastran y enajenan. Perdemos el centro y acabamos confundiéndonos con la neurosis. Esto provoca infelicidad y angustia.

El trabajo a realizar, con diferentes técnicas y estrategias, pasa por dejar de negar lo que sentimos, reunir el coraje para enfrentarnos a ello, experimentarlo y dejar que nos atraviese. Llega un momento en que es posible aflojar la identificación con ese yo neurótico, y entonces dejamos de ser esclavos de nuestros automatismos y heridas. Entonces nos sentimos más libres. Y esto permite vivir en Paz.

Al mismo tiempo, a otro nivel, vamos comprendiendo que en realidad no somos ese yo que continuamente reacciona a lo que ocurre en el mundo, que no necesitamos perdernos en los objetos de la conciencia. Que cuando se acerca la tormenta, podemos identificarnos con ese otro Yo que es la fuente de la conciencia.

En aguas abiertas

Hacerse mayor y aceptar los cambios que supone, lo que llamaríamos “envejecer bien”, es todo un reto. Curiosamente, tiene mucho que ver con hacer espacio al niño que sigue resentido. Establecer un diálogo y acompañarlo a terminar de hacer los duelos por lo que no pudo ser y, de esta forma, recuperar algunos aspectos del juego y la inocencia.

En mi caso, os comparto que estoy recuperando algunas sensaciones físicas agradables del cuerpo flotando en el agua. Sumergirme y volver a salir, aguantar la respiración, avanzar de formas creativas, mejorar el estilo… Me conecta con el disfrute y la libertad.

En plena pandemia, me prometí profundizar en el placer de moverme libremente en el agua. Como un homenaje a esa niña. Empecé en la piscina y después, nadando, he llegado a mar abierto.

No escondo que algunos aspectos me dan miedo; saber orientarme y medir las fuerzas me crea inseguridad pero intento no enfocarme en esto ni tampoco en la profundidad, ni las medusas ni en los accidentes acuáticos de las últimas semanas. Priorizo respirar con lentitud para acompasar mi ritmo. La atención reposa en esta brazada que emerge ahora. Y después, otra. Como en la vida.

Nadar en el mar me permite soltar algo. ¡El océano es tan grande y yo parezco tan pequeña! Respiro por el lado que no viene la ola y me dejo acunar en un latido que me serena.

Quizás las cosas son así, ahora paz y disfrute, ahora una ola que me tumba. Olvido el objetivo, el horario y las obligaciones. Me convierto en este mar oscuro interior y lo abrazo una y otra vez mientras se me escapa entre los brazos. Parecería que no existe. Que no existo.

A veces, rendirme. Dejarme estar boca arriba, abrir el pecho y gritar un Si bien fuerte. Al caos y al movimiento. A la vida.

Intuir cómo seria perderlo todo. También el miedo.

Y después, con ligereza, ser devuelta a la arena rescatada de mí misma.

De riesgos y huevos fritos

En terapia es recurrente la demanda de encontrar un equilibrio entre la seguridad y la satisfacción con la vida que tenemos. Una polaridad presente en muchas personas y que es, a menudo, causa de dudas y sufrimiento.

Quizás eres de los que tiendes a adaptarte, a no arriesgar, a contentarte con lo que hay como una especie de destino en el que lo que tú quieres, no tiene demasiada importancia. Quizás te falta ilusión en la vida y aún así te resistes a salir de tu zona de confort porque “eso ya te lo conoces”. Lo sepas o no, te da miedo aventurarte más allá de los límites conocidos que te dan seguridad. Tu vida tiende a ser mecánica, previsible y rutinaria y con frecuencia pagas un precio que puede ir desde la insatisfacción, la queja o incluso la angustia.

En el otro extremo, quizá eres de los que te gusta cuestionarlo todo y puedes reconocer cierta adicción a las emociones intensas. Prefieres arriesgar y fantasear con un montón de posibilidades a la vez; te encuentras cómodo en lo inesperado, la aventura y el riesgo. Acostumbras a salir adelante pero a veces te encuentras con algún límite doloroso al que tampoco prestas demasiada atención. Quizás tampoco eres demasiado consciente del miedo presente en tu día a día porque ya te gusta vivir en contacto con la adrenalina. Te cuesta reconocer que muy en el fondo te gustaría transitar una vida más tranquila en la que, sin perder la sensación de fluidez, gestionaras tu vida con mayor responsabilidad.

Desconozco quién es el autor de la teoría del huevo frito. A mí me la contó una maestra de meditación hace ya un montón de años y la utilizo a terapia cuando aparece esta situación. La yema del huevo simbolizaría la zona de confort, de contención y seguridad. El espacio donde nos sentimos seguros y resguardados, cuatro paredes de una “casa” que nosotros vivimos como un flotador salvavidas. Una “casa” que no deja de ser ficticia y éste es también parte del problema. La clara simboliza el espacio de expansión y riesgo, donde podemos desarrollar nuestras ideas y nuestra creatividad.

La realidad es que, con grandes diferencias según caracteres y personas, todos oscilamos entre la yema y la clara. A menudo lo hacemos a trompicones, como resultado de un efecto reactivo o automático.

Si nos cobijamos en la yema, llega un momento que nos falta el aire, no le encontramos sentido a la vida, nos deprimimos y la misma inercia nos empuja a dar un salto más o menos inconsciente hacia la clara de huevo para compensar esta insatisfacción sin saber demasiado cuál es el objetivo. Cada uno conoce su especialidad: deportes de aventura, compras compulsivas, provocación de conflictos, juegos de azar, cambios estéticos, viajes exóticos…

Pasado un tiempo nos cansamos, contactamos con una difusa falta de sentido y nos sentimos inseguros y poco arraigados. Crece en nosotros un deseo grande de seguridad y confianza y volver a la yema nos parece la mejor de las ideas. Y volvemos a empezar.

La situación, para caracteres más expansivos, podría explicarse con matices diferentes: la vida está llena de una actividad bulliciosa con situaciones de riesgo que tenemos la habilidad de ir trampeando sin saber demasiado cómo. El contacto con la adrenalina y las mariposas en el estómago nos hace sentir vivos y esto da sentido a la vida. Pero quizás cuando llegamos a casa necesitamos aislarnos con series o juegos virtuales en los que lo “controlamos todo”. Quizás no dispongamos de tiempo para las relaciones cercanas ya que nos pueden hacer demandas que no tenemos energía para sostener. Sólo deseamos evadirnos.

Quizás son casos algo extremos, quieren señalar tendencias. ¿Te reconoces?

La persona que me explicó la teoría del huevo frito nos decía que merece la pena explorar la zona de contacto entre la clara y la yema. Una especie de equilibrio en el que sostenerse vivo, despierto y en contacto con nosotros. Una manera de transitar y gestionar el límite con conciencia. A mí me parece interesante. ¿Tú que piensas?

Alegria i felicidad

Montados en la montaña rusa de las emociones, muchos hemos transitado temporadas convencidos que a la vida debíamos pedirle intensidad, adrenalina y alegría. Que si no visitábamos a menudo el desenfreno y los aplausos, nos estábamos perdiendo algo importante. Que de algún modo, la vida, nos debía un estado de enamoramiento perpetuo o al menos, pasión y entusiasmo.

Cuando, inevitablemente nos llegaba el dolor o la tristeza, contactábamos con el miedo o el desengaño, nos explicábamos que algo no estaba bien, que estabámos fracasando o éramos víctimas inocentes de algún dios enfadado. Permanecíamos en la desesperanza durante un tiempo que parecía eterno y, nuevamente, reencontrábamos en el brillo de una nueva ilusión, la promesa de la felicidad.

Con los años, algunos fueron madurando, otros necesitamos además realizar un proceso terapéutico y algunos más continúan dando vueltas en la montaña rusa, viven desengañados o en una especie de sordina.

Hemos aprendido a disfrutar los ratos de alegría cuando se presentan y esto es maravilloso, pero todavía lo és más haber comprendido que la felicidad no tiene que ver con todo esto.

Dicen que la felicidad son momentos. Momentos en los que todo se detiene y las cosas se dejan ver con una profundidad y textura diferentes. Momentos en los que la serenidad y la paz parecen abrazarlo todo. Momentos de presencia.

Ser feliz no es estar contento o que las cosas salgan como esperamos. Más bien es recordar ese espacio de calma interna al que podemos acceder para estar en paz. Recordar la confianza.

La felicidad es conciencia.

A menudo, en terapia, cuando los clientes comienzan a sanar, me dicen que su vida se vuelve más plana, sin tantos altibajos. Echan de menos la chispa del disgusto o la preocupación, del drama o la bronca, la adrenalina del estrés. Cada uno con su especialidad. Dejan de jugar a recrearse en la culpa y contactan con el vacío que emerge cuando todo esto se calma.

Se dan cuenta de cómo ponen en marcha los mecanismos neuróticos que los mantienen desconectados de si mismos y del cambio que supone no hacerlo. Ese poder les asusta.

¡Vamos bien! les digo.